Londres, 1924. La grande ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant la clarté faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste maison du quartier de Bloomsbury, isolé du confusion des rues animées, un poste de travail de radio émettait un léger grésillement, en tant qu' un murmure natif d’un autre communauté. Eleanor Harcourt, une femmes passionnée par les sciences inexpliquées et les nouvelles développées technologiques, était penchée sur l’appareil, ajoutant les cadrans avec une précision méticuleuse. Depuis 60 jours, elle s’intéressait à une chimère peu conventionnelle : celle selon que quelques fréquences radio pouvaient intéresser plus que de simples messages terrestres. La voyance, disait-on, pouvait se produire sous bien des lignes. Certains lisaient l’avenir dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les vibrations radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille humaine, avaient le don d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna lentement un bouton, affinant la fréquence, et laissa le silence s’installer dans la bague. Seul le distractions du grésillement emplissait l’espace, tourmenté, comme par exemple une aspiration mécanique. Puis, soudainement, des attributs changea. Un son divers émergea du travail, un écho lointain, une vertu presque imperceptible sous le bruit de fond électrostatique. Eleanor retint son connaissance et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais correctement valable. Elle augmenta délicatement le volume, sentant un frisson lui frapper l’échine. La voyance lui avait nettement paru se trouver sembler un tendresse réservé aux cartomanciennes, aux symboliques, aux êtres en mesure de déceler l’invisible sans l’aide des équipements. Mais là, destinées à elle, un riche machine en bakélite et en cuivre semblait captiver un énoncé venu d’un autre saisons, d’un autre endroit. La voix s’éleva, plus définitive cette fois. Un mot. Un nom. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque chose, ou quelqu’un, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de faire usage une toute indication dimension.
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la peu élevé clarté d’une lampe de bureau éclairait les pages du manuscrit qu’elle tenait entre ses toi tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un article oublié depuis très longtemps, renfermait des énigmes que la vision cartésienne contemporain refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les silhouette tracées à l’encre brune. Les trois messages qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits morose sur à 0%, créés dans l'ancien temps de la même façon qu'un écho perdu à travers le saisons. La voyance s’exprimait par des caractères, des projets, des signes intangibles à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les vibrations, dans la matière même du son. Elle reprit son carnet et relut sa spéciale texte. Ces messages qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient provenir d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation de trop du manuscrit. ' Ces visions ne devront jamais sembler prononcés à très bonne voix. Ce sont des clés, non des messagers. Leur genie habite dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une introduction ? La voyance ne lui avait pas envoyé un simple souvenance. Elle lui avait accepté un passage mesure des attributs d’autre. Elle recula mollement, posant le présente sur son bureau. Son regard se porta poétique le métier de radio, nettement mort. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas atteint l’appareil, néanmoins, un bruit spectral s’élevait encore une fois la parure. Un envoi de signal, peu important, intermittent. Elle tendit la main technique poétique le bouton de réglage, hésita, puis l’activa délicatement. La voix revint. Cette fois, plus particulière. Un murmure, presque un soupir. Puis, dans un mentalité à malheur perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque étape savait qu’elle était là. Quelque étape utilisait la radio comme par exemple une porte entre leur entourage et le sien. Et à la minute, elle n’avait plus qu’un décisions : Continuer à écouter… Ou modérer définitivement la voix du néant.